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Se ahoga el sol en las cloacas: alguien ha taponado todas las salidas. Caravanas de insectos, lúgubres como la miseria, patean el dolor y los sentidos…
Cruje la vida desde el suelo al infinito. Se corrompen los sueños en la oscuridad de la voz seca y ausente. Un nudo de soledad se desliza, enfermo por la sangre…
La garganta ya no gime de placer.
La piel ya no suda de gozo.
Expectante, el alba, se pregunta por qué sigue habiendo millares de hojas en el calendario.
El escenario de la duda está vacío, se han llevado el decorado más allá de los ojos: tan sólo la ceniza y el polvo aguardan con sus manos insinuantes.
Hay mil mundos que reptan por la mente, y, mientras desciendes, escalón tras escalón, te vas convirtiendo en sombra.
Se desmoronan las sonrisas, se agrieta el paisaje y buscas el final de lo que nunca tuvo principio…
Cruje la vida desde el suelo al infinito. Se corrompen los sueños en la oscuridad de la voz seca y ausente. Un nudo de soledad se desliza, enfermo por la sangre…
La garganta ya no gime de placer.
La piel ya no suda de gozo.
Expectante, el alba, se pregunta por qué sigue habiendo millares de hojas en el calendario.
El escenario de la duda está vacío, se han llevado el decorado más allá de los ojos: tan sólo la ceniza y el polvo aguardan con sus manos insinuantes.
Hay mil mundos que reptan por la mente, y, mientras desciendes, escalón tras escalón, te vas convirtiendo en sombra.
Se desmoronan las sonrisas, se agrieta el paisaje y buscas el final de lo que nunca tuvo principio…
(Desahuciada de ti…)
30-8-2003
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